Je suis allé dans la librairie et tu n'y es plus. J'y étais chaque vendredi, après le turbin. A la caisse, tu me regardais droit dans les yeux. Les tiens étaient très bleus sur ton corps très maigre. Après les enfants, souvent on grossit, l'âge aidant. Des policiers très seuls, en bandes organisées, veillent au grain rue Quincampoix. Ton absence est absorbée par ma raison. Le RER est en chantier. Désenchanté.